Fausto
Pattern era un meteorologo con lo spirito del maestro, calmo e grato,
amante del pensiero e gentile, che stava affrontando un periodo di
riflessione non indifferente. Il Signor Pattern era nato nel 1948 a
Liegi, in Belgio; si era avvicinato al fantastico mondo delle
atmosfere terrestri dopo aver sperimentato il volo con un dirigibile
zeppelin, nel 1958 a Brema, in Germania, in gita con il nonno Rodolfo
Pattern, docente di geografia e storia presso il legnoso liceo di
Lucerna, in Svizzera.
Il
Signor Pattern avrebbe potuto diventare tutto ciò che desiderava
nella sua vita, pensate che una volta, quando era giovane, durante un
viaggio, uno sciamano israeliano che incontrò su un'isola brasiliana
gli disse: "você Fausto tem o poder de virar Maestro de
qualquer coisa que você ama fazer...se você gosta da guitarra você
pode ser Maestro, se você gosta da matematica tambem...e sò
escolher".
Fausto
Pattern rimase rassicurato dalle parole pronunicate dallo sciamano,
intimamente sentì che andavano a confermare qualcosa che sapeva già,
perchè lui non voleva conquistare le cose che faceva, lui le amava e
dunque le faceva per offrirle agli altri. Le cose che si amano vanno
liberate, regalate, questa era la massima che spesso si ripeteva
Fausto Pattern...chissà poi perchè...ogni tanto cercava di
ripercorrere a ritroso nel tempo i titoli dei libri che aveva letto,
o dei film che aveva condiviso con le donne o gli amici che aveva
conosciuto, cercava gli insegnamenti tratti, le sorgenti del suo
pensiero attuale, del suo essere in situazione. Fausto si chiedeva il
perchè; perchè era questo, perchè era quello...e alla fine si
sentiva ricco di moltitudine, si sentiva questo e quello e amava le
proprie contraddizioni, che si complementavano.
Scelse
la meteorologia, andò così alla fine, forse perchè si sentiva
nuvola, mutevole e mobile, ma al contempo fisso e stagliato
controluce nelle visioni degli altri. La meteorologia fu il suo
veicolo per esprimere la consapevolezza del mondo e delle relazioni
umane, inoltre era un meteopatico e nella sua mente giocava spesso
con le diagnosi e le cure; non si sposò mai, ma ebbe due figlie con
una sua amica che amava. Le figlie volevano bene ai baffi di Fausto,
così come alla sua pipa e alle sue storie. L'amica che amava lo
sosteneva, per loro era una questione di distanza, cos'altro
aggiungere, parole? No...loro si incontravano per casa ed era come
ritrovare l'autunno, una costante naturale. Vivevano in una casa con
due appartamenti separati, gli piaceva quella dimensione...a volte si
cenava da lui...a volte da lei, era come coltivare l'emozione di
essere ospite, o di ricevere visite.
La
regione in cui il meteorologo viveva era piuttosto piccola, capitò
che sull'arco della vita il Signor Patter entrò in contatto con
diverse persone legate al mondo dell'informazione, così Fausto
andava in onda sulla televisione pubblica Svizzera ogni sera, fra le
20:32 e le 20:41, subito dopo il telegiornale principale della
giornata, esattamente prima del film serale, in sostanza
rappresentava l'ultimo baluardo dell'infomrazione meteo, prima del
grande salto nella notte. Tutti lo conoscevano, tutti conoscevano il
suo volto affabile, cortese, preparato…Fausto che con la sua
scienza tentava sempre di “andare verso” la gente…si proponeva.
Fausto era stato chiamato in televisione per un unico e semplice
motivo: lui era il migliore, il più esperto, il più luminoso perché
illuminato dalla sua stessa scienza, la meteorologia.
L’amore
di Fausto per la sua materia era autentico, leggendario, radicato
nelle epoche più sognanti della sua più incontaminata infanzia,
quando vedeva gli zii uscire di casa con il cappello e interessarsi
profondamente alla pioggerella che non bagna, alla brina sulle
margherite, alla forma delle nuvole che esplodevano dalle montagne,
al sole pallido che non abbronza o alla precoce maturazione dei fichi
e lui già capiva che l'universo sarebbe stata una materia complessa,
ma ci si appassionava, perchè aveva stima di quegli zii.
Anche
il periodo di riflessione di Fasto Pattern era autentico...per la
prima volta nella sua carriera si ritrovava a pensare troppo…le sue
non erano paturnie, paranoie, la sua non era titubanza…semplicemente
ragionava, usando entrambi gli emisferi del cerebro, mettendosi al
centro e ai margini dei suoi pensieri, usando la sua empatia, ma
anche il suo ego professionale…il fatto è che da qualche anno lui
sentiva, forse addirittura sapeva, che i telespettatori erano
cambiati...forse non tutti, forse sempre di più, chi lo sa...ma
erano sempre meno interessati alla scienza che contempla il
mescolarsi dei respiri dell’universo…la gente sempre più
desiderava solo una previsione, la gente voleva vedere il volto di
Fausto Pattern mentre affermava: domani c’è il sole, mettete la
crema protettiva ai pargoli, domani è mite, legate i cani e uscite,
lasciate a casa l’ombrello e uscite, uscite e vivete...i
telespettatori volevano una previsione, la gente voleva vedere Fausto
prevedere il futuro.
Il
fatto era che poi la gente voleva uscire di casa l’indomani e in
fondo, alcuni direbbero inconsciamente, non voleva vedersi avverate
le previsioni…le persone non lo volevano…loro…loro volevano
solo uscire di casa con qua i Cristi e le Madonne in tasca…far due
passi fino all’auto in riserva dalla sera prima, salirci e poi a
denti stretti sibilare: “Gesù e Madonnina quel deficiente di
Fausto Pattern, quel pirla, quell’asino, ma che lavoro fa? Non ci
piglia mai, ma lo farà apposta?”
Fausto
Pattern seguiva con interesse l'evorversi dei fenomeni sociali e
comunicativi, lui era molto esposto, lui era un volto della
comunicazione e della geografia imamginaria collettiva, nel pensiero
della gente ubicato fra "butto le ossa sul divano mentre mangio
un budino e faccio zapping, ma prima c'è la meteo" e "domani
se fa freddo devo partire prima perchè con la strada gelata tutti
van più piano e allo svincolo rimango blindato per quaranta minuti
buoni, vediamo cosa dice quel bonaccione di un Pattern".
Pattern
poi non comprendeva più i flussi dell'interesse delle persone...il
suo lavoro poteva benissimo essere sostituito con delle informazioni
automatiche, la gente era diventata ambivalente...tutti erano
meteorologi, eppure in caso di previsione errata, le colpe erano solo
sue.
“Non
ci piglia mai” dicevano, e sapete…la verità era proprio
rinchiusa in quell'affascinante affermazione e Fausto lo
sapeva.…negli ultimi anni però aveva perfino ricevuto lettere
intimidatorie, minacce, insulti. Non si sentiva titubante o paranoico
sul suo operato, dicevamo…lui amava quel mestiere anche quelle
volte in cui l’aria, le temperature, le correnti, riuscivano a
sorprenderlo mentre dormiva…anche lui si svegliava al mattino e si
diceva: “Ma Gesù, quanta bellezza, le previsioni sono state
stravolte dalla natura, dal convergere casuale di fattori scientifici
probabili ma soltanto ora riscontrabili…ora ne sappiamo di più”.
Così si diceva Faustino...e se lo diceva a sè! Ma come dirlo alle
persone?
La
gente, pensava a volte, non desiderava la conoscenza. La gente, al di
la degli schermi, voleva solo e semplicemente informazioni da
interpretare, delle quali parlare…il lavoro di Fausto non poteva
più prescindere da questo e lui lo sapeva, eppure non erano poche le
volte in cui si sorprendeva nell'atto di immaginarsi dietro al
bancone di un'osteria o di un bibliocafé, aveva altri progetti, i
nuovi progetti sgorgavano e lui li ascoltava...sapeva che se i
paradigmi si fossero modificati troppo nella loro struttura, anche
lui avrebbe dovuto trasformarsi, cambiare lavoro, cambiare vita.
Amava
il pensiero, dicevamo, perciò Fausto Pattern sapeva anche che i
telespettatori forse erano già troppo bombardati di informazioni e
oneri, per arrivare ad apprezzare la sobrietà di una previsione
meteorologica. Fausto lo sapeva e proprio per questo cercava di
sospendere il giudizio nei loro confronti, perchè la sua visione ne
avrebbe risentito troppo se anche lui si fosse arrabbiato, se anche
lui si fosse deluso o lasciato sopraffare da quell'ansia da
prestazione dilagante che gli volevano regalare beffardi.
Certe
volte Fausto "viaggiava nella troposfera", lui diceva così,
erano dei suoi momenti di concentrazione, poteva dare via a queste
meditazioni mentre faceva compagnia alle piante in balcone nelle
notti insonni o mentre fumava la pipa avvolto dalla nebbia mattutina
del lungofiume.
Fausto
Pattern chiudeva gli occhi trasformandosi in aria e iniziava a
visualizzare una qualsiasi parte del suo corpo...di norma si
concentrava sulle narici: con l'immaginazione le visualizzava
dapprima da lontano, vedeva la sua persona un po' sbilenca ferma su
un prato in autunno, quando ogni cosa è nitida e colorata eppure c'è
la stessa energia emanata da una polaroid dei nonni...il pensiero si
avvicinava all'immagine di se, andava a focalizzarsi dapprima sulle
labbra ricoperte da baffi e barba, i denti leggermente visibili fra
carne e pelo, sengnati dal caffè, dal tabacco e dalle matite
rosicchiate, poi risalendo un millimetro alla volta verso il naso
immaginava il rumore del suo respiro caldo e vedeva le narici,
gigantesche, come le vedrebbero una pulce o una scintilla (anch'essa
creatura): due varchi neri che avrebbero condotto all'interno di un
pianeta, una galassia, di una selva ignota.
Le
narici erano due varchi circondati da anelli di carne e cartilagine,
pelle porosa...Fausto con il pensiero risaliva fino alla punta del
naso ed entrava in uno dei pori, poteva farlo, poteva immaginarlo,
andava dentro e ancora più dentro, facendosi minuscolo, anzi
microscopico, sempre più dentro, nelle cellule, fino ai capillari,
che si collegavano alle vene, circondate da materia, porosa,
ossigenata...spazi vuoti attorno a lui...si trovava dentro a se
stesso eppure aveva ancora tutto lo spazio di muoversi, ruotare su se
stesso, accelerare attraverso le ossa del cranio, valutarne l'usura,
volteggiare arioso nei polmoni, nuotare placido nel fegato, porsi
all'imbocco del suo cuore dall'altro guardare giù, osservarlo
battere di vita e con un tuffo soave attraversarlo al rallentatore,
salutarlo, guardare da vicino le sue valvole e la sua struttura
commovente, complimentarsi con lui per ogni battito.
Il
ricordo di un dialogo ogni tanto gli sovveniva durante questi viaggi
nella sua consapevolezza:
-Fausto
te lo ricordi da quale direzione soffia il ghibli del deserto?-
-Si
nonno, da sud-est-
-Bravo...e
se ora lo zeppelin sul quale ci troviamo iniziasse ad andare alla
deriva verso nord-ovest partendo da Brema, quale sarebbe la prima
città maggiore che incontreremmo?--Nonno
questo non potrebbe mai capitare, lo zeppelin è una costruzione
altamente sofisticata e in ogni caso dovrebbe essere trasportato dal
vento fino in Islanda, se non sbaglio, a Reykjavik--Avrei
risposto allo stesso modo Fausto-
Fausto
Pattern vagava per un tempo lungo, immaginava di uscire da quei fori
del suo corpo chiamati pori, di tornare fuori, di ritrarsi da quel
viaggio che poteva andare avanti all'infinito, anche
altrove...sceglieva di sedersi su un'arcata sopracigliare e dopo un
po' di spiccare il volo, riassumere dimensioni umane, volare verso le
sue amate nuovole, raggiungerle sentendo la loro gelida umidità
sotto i polpastrelli fluttuanti, ritrovare lo stesso spazio per
muoversi, respirare a fondo e constatare la temperatura dell'aria di
alta quota, attraversare il becco di un pellicano che migra verso la
costa pacifica del Nicaragua, seguirlo nel suo volo istintivo per un
po e poi scendere in picchiata verso una montagna, vederla
avvicinarsi da lontano, bellissima e solo apparentemente immobile. La
montagna si muove, la montagna scivola...e Fausto Pattern, sempre con
gli occhi chiusi, concentrato, si avvicinava a lei con il pensiero,
alla magestica montagna, sfiorando dapprima con le dita le cime degli
alberi più alti, per poi calarsi sospeso nel vuoto fra la
selva...ridimensionandosi ancora e nuovamente, diventando un
organismo in grando di essere assorbito da una meravigliosa foglia di
castagno, ampia e spessa, verde e nera.
La
foglia lo conduceva fin dentro alle sue venature, fin dentro al suo
ramo originario e giù attraverso l'interno del tronco di
quell'albero che aveva scelto, salutando formiche e gufi, respirando
esalazioni resinose e bagnandosi con la corteccia porosa e
umida...per uscire poi dall'albero, tuffarsi in un ruscello e
risalirlo contro corrente, fino alla sua sorgente, da dove nasce
tutto, da dove nascono anche le persone, corpi, elementi naturali di
questa terra, così come un battere sta al corpo umano, un corpo
umano sta al suo contintente.
-Fausto
ma secondo te perchè gli esseri umani si distruggono?--Non
lo so nonno, ma non ci pensare adesso, respira nonno, ti voglio bene--Chiedilo
alle tue bambine Fausto, loro sanno rispondere meglio di noi--Stai
calmo nonnino, respira--Secondo
te cosa salverà il mondo Fausto?--Tu
nonno...e lo hai già salvato...lo salvi ogni minuto...la bellezza
salverà il mondo-
Entrare
nei meandri della montagna si diceva, giù fino alle falde freatiche
naturali e li rimanere in totale silenzio, ascoltando il suono del
nulla acquatico rotondo e originario. Fausto arrivava alle falde
freatiche della sua anima e rimaneva in osservazione...le vedeva nei
minimi dettagli, riuscendo a respirare, riuscendo ad emozionarsi e ad
incorporarle, a guardarle come si guarda un'opera d'arte, senza
fretta...poi, senza perdere la sua attenzione nei confronti del suono
del silenzio, riapriva gli occhi lentamente, lasciandosi invadere
ancora dal mondo circostante...piante sul balcone, lungofiume
all'alba, o altro.
Fausto
Pattern faceva ogni tanto questo esercizio, viaggiava dall'interno
del suo corpo fino a qualche parte del pianeta, entrando nella
materia e riscontrando che gli umani sono montagne, i pellicani sono
falde freatiche, la neve è carta e le nuvole sono capelli. Ogni cosa
è ovunque, ogni cosa è collegata, ogni cosa è composta dalla
stessa materia, gli uomini avevano la coscienza per poter comprendere
questo eppure non lo capivano, si barricavano dietro a convinzioni
determinanti e castranti. Gli uomini, le persone, potevano avvalersi
della consapevolezza relativa al fatto di essere dei semplici
organismi in transito su questo corpo immenso chiamato pianeta
terra...eppure non ci riuscivano...a mantenere questa
consapevolezza...si rifacevano a ruoli, a giochi di potere, si
deludevano, di arrovellavano nelle paure più sciocche, scrivevano
lettere di insulti al meteorologo che prevedeva sole ma come tutti
riceveva ombra.Fausto
Pattern pensava a questo, in quel periodo...ciò nonostante, amava
anche gli esseri umani.
Nel
frattempo, in giro per il paese, come ad esempio in un ascensore, si
udivano conversazioni fra un Signore e una Signora:-
Ci prendono per i fondelli, ho preso su l’ombrello per cosa? Per
nulla! Ha!--
Valà, lasci perdere…e son pagati con soldi pubblici--
Chissà stasera cosa ci dicono--
Lasci perdere valà, io seguo solo i proverbi dei nostri nonni e mi
fido solo di quello che vedo quando apro la finestra valà--
Si ma il fatto è che se uno si mette ad esempio alla guida per un
lungo viaggio pensando che è bel tempo e poi arriva la grandine? È
un servizio pubblico mica possono depistarci così--
Valà che sono arrivato, buona serata arrivederci signora-
Capite?
Fausto sapeva di non poter sapere, ma d'altronde la sua scienza era
una previsione, mica doveva indovinare…eppure la gente aveva
bisogno delle previsioni meteo per potersi lamentare.
Fausto
Pattern viveva un periodo di grandi riflessioni, comparava le
previsioni meteo a tutto il resto...ma che mondo sarebbe stato senza
più persone in grado di accettare l'incertezza che deriva proprio
dalla certezza di una scienza nobile? Come poteva trasformarsi di
conseguenza?
Il
meteorologo stava diventando un tormentato filosofo, eppure si
sentiva sulla strada giusta, voleva comprendere la nuova
fenomenologia della sua società, senza traguardi ne mete, ma
desiderava intraprendere nuovi percorsi della mente.
Capitò
che Pattern un girono sostava calmo ed incerto fra gli scaffali delle
leguminose di un piccolo supermercato di Zugo, in Svizzera. Fausto
osservata quei milioni di semi e piccoli chicchi provenienti da
chissà dove e raccolti da chissà chi, quando un Signore sulla
novantina e la giacca verde di nylon imbottito lo avvicinò. Fausto
rimase sorpreso dalla mobilità fisica denotata da quella figura
umana antica che ormai era vicino a lui.
"Scusi
ma lei è mica quel Fausto Pattern della meteo?" disse con tono
sorprendentemente scandito e grave l'anziano."Buongiorno
signore, si sono io" rispose Fausto senza molta voglia di
conversare, ma sorridente seppur senza essere ricambiato della
cortesia.
Il
Signore che lo aveva avvicinato lo osservò ancora per un po',
camminandogli attorno, guardando ora le leguminose e ora lui. Fausto
non era più tranquillo con quell'uomo vicino, qualcosa aveva
spezzato il vagare dei suoi pensieri, riportandolo nella misera e
circoscritta realtà, sapeva che il giacchetto verde avrebbe voluto
attaccare bottone in merito alla meteo, voleva andarsene ma scelse la
cortesia e sorrise nuovamente incrociando lo sguardo dell'individuo,
poi prese un sacchetto di quinoa e tentò di congedarsi tarmite
linguaggio non verbale.
"Scusi
ma..." disse però l'anziano...per Pattern fu come essere
trattenuto da un amo da pesca incalgiatosi d'improvviso nel colletto
della sua camicia.
Fausto
si voltò e si preparò alla domanda in arrivo...era centrato,
disponibile...quando ascoltava qualcuno lo faceva
completamente...quando ascoltava qualcuno lo faceva insieme alla
montagna, ai pellicani, ai castagni...insieme allo Zeppelin del
1958...ci provava perlomeno. Guardò rapidamente verso le vetrate
tappezzate di pubblicità del supermercato, verso l'esterno, vide una
siepe sfinita circondata dalle vetture cromate, poi guardò negli
occhi l'anziano, che ricambiò lo sguardo e disse:"Scusi
ma...vi pagano per grattarvi il culo alla meteo?"
Fausto
non se lo aspettava, non potè fare a meno di sorridere, era pronto e
aperto anche a questo...tirò fuori la lucidità, faceva parte del
tutto, faceva parte del gioco.
"Dipende
da cosa intende per grattarsi il culo Signore""Mai
una volta che ci azzeccate...ve le scrivono a caso le previsioni...e
voi le leggete!""La
previsione meteo è una scienza che prevede, non che indovina
matematicamente, anche perchè abbiamo a che fare con aria, nuvole,
correnti, universo insomma, sono cose che fortunatamente non si
possono ancora inscatolare" Non gli dispiaceva questa risposta,
addirittura un po' poetica."Per
tanto così non fatele nemmeno, non servono a nulla." proseguì
l'interlocutore reduce e veterano di una vita lunga."Invece
possono servire, io ho studiato molto per far questo mestiere, non è
facile, l'esposizione al pubblico televisivo è solo una piccola
parte della scienza...in ogni caso se non le trova utili potrebbe
anche non...""Scusi
ma lei è quel Signor Pattern della meteo?" subentrò una terza
persona interrompendolo...una donna dalla voce graffiante...aveva un
figlio di un anno e mezzo nel carrello, di fianco alle costolette di
agnello, il bambino non era curioso."Buongioro
Signora, si sono io" Fausto non perse la cortesia...ma si
ritrovò a pensare che l'energia di quella Signora era spiacevole
come la luce improvvisa al cinema."Ho
ascoltato cosa satava dicendo...e non è giusto...dovrebbero abolire
le previsioni meteo, non dovremmo essere noi a dover cambiare canale
o a non guardare la televisione! La televisione è un servizio
pubblico e al giorno d'oggi non è normale perdere tempo con cose
come le previsioni meteo o la religione." sentenziò la donna
muovendo la testa quasi come per spingere le parole fuori dalla
bocca."Signora
mi scusi ma quale connessione c'e fra..." Provò a rispondere
Fausto."Ha
ragione la signora! lo interruppe l'anziano prima di proseguire..."Fate
pietà, ogni volta che mi dite di prendere l'ombrello me lo porto
dietro per nulla e a volte lo perdo anche; quando dite che c'è il
sole va sempre a finire che devo chiamare il taxi perchè piove!
Sono anziano ma lo volete capire? Dove è finito il rispetto?""Sembra
assurdo ma lei intanto, Signor Pattern, ha il culo al caldo...io
quel culo glielo prenderei a calci...lei ha il suo bel lavoro da
divo...e noi a casa nel precariato, e presi in giro da lei con le
sue finte previsioni...con gli immigrati non fate così però...a
loro li aiutate...noi siamo la vera Resistenza!" trombettò la
donna con l'agnello nel carrello."Non
seguo più questo discorso Signori...siamo arrivati ad accusarmi del
precariato?""Esattamente!
Rappresentate una classe di potere!" Urlò la Signora.
Fausto
cercò un punto di aggancio alla sua concentrazione...figlio di
studiosi e studioso a sua volta, non era facile per lui udire
vocaboli come "Resistenza" e "Classe di potere"
nella bocca di una donna che al contempo minacciava di dare dei
"calci nel culo" e che nel carrello portava dell'agnello
ucciso in Brasile...ma Fausto, nonostante la confusione, non voleva
fuggire, resisteva, lo sapeva che non doveva scivolare nel
giudichevole. Ricordò un suo viaggio nello Sri Lanka, quando il suo
cammino incrocò quello di un fachiro che per strada, usando i figli
come assistenti, si faceva trafiggere i polpastrelli da degli artigli
di tigre, mentre recitava con volto inespressivo delle litanie
meravigliose...Fausto si diceva che doveva essere come quel
fachiro...fra poco quei due individui si sarebbero dileguati e lui
sarebbe ritornato nel suo appartamento del centro e avrebbe
continuato a leggere quel caldo libro di Izzo, o quell'altro con le
illustrazioni di Quino."Signori,
purtroppo non condivido le vostre parole e penso che stiate
scaricando su di me le vostre frustrazioni." si sforzò di dire
comunque un po esausto nell'animo e iniziando con cautela a
congedarsi fisicamente."Sempre
e solo la stessa coa rispondete voi altolocati bugiardi!"
Sinistroidi pseudo letterati!- replicò la signora."Una
volta si metteva fuori il naso dalla finestra al mattino e si
verificava di persona il clima della giornata! Una volta i nostri
genitori sapevano dirci con esattezza la sera prima se l'indomani
sarebbe stato freddo! Senza baggianate come le previsioni meteo
fasulle!" rincarò la dose il novantenne di nylon imbottito.
Altre
persone, nel frattempo, come comparse esperte di un teatro provato
più volte, si erano fatte attorno alla scena della conversazione, si
erano fatte coinvolgere, alcuni assentivano con il capo, altri, con
molto stupore da parte di Pattern, lanciavano mezze frasi in
direzione del trio implicato nel dibattito forzato.
"Siamo
stufi!"..."Rubiamogli la giacca in sengo di
protesta!"..."Calci in bocca a queste merde!"...I
suoni di queste parole agitarono il corpo del meteorologo, iniziò
poi a sentirsi davvero a disagio quando vide che anche quelle persone
gli si facevano attorno, bloccandolo.
Fausto
Pattern, abituato all'educazione ma pursempre uomo di mondo, non si
scomponeva tanto per la volgarità delle parole...spesso adoperava un
linguaggio colorito o volgare a sua volta, sia per sfogarsi dalle
frustrazioni che per accentuare aneddoti comici da raccontare agli
amici , alle sue figlie, o alla sua amica che amava. Quello che
Fausto Pattern non riconosceva come elemento famigliare in quella
circonstanza, quello che gli creava nervosismo, era il contenuto dei
dialoghi, non tanto il modo di esporli...di cosa stavano parlando
quelle persone? Sulla base di quali sistemi di premesse? Sulla base
di quali indicatori? Qualcuno si sarebbe azzardato veramente a darlgi
un calcio sulla bocca? E il furto della giacca? Da dove venivano quei
pensieri e perchè? Perchè era colpa delle previsioni meteo? Fausto
era confrontato con un fenomeno antropologico senza precedenti nella
sua esistenza, non sapeva come afferrare la tematica, perchè la
tematica era diventata un'insalata, anzi un frullato...era diventata
liquida, senza angoli ne punti d'appoggio stabili e composta da
ingredienti a casaccio, non riusciva a collocarla fra i suoi
riferimenti...sentiva ormai chiaro e netto il bisogno di fuggirla e
non più di farne parte...visse questa sensazione come un passo
indietro, come un tradimento alla sua resistenza culutrale interiore,
la sua amata resistenza umana. Risultava incredibile il fatto,
inoltre, che si stavano manifestando in vita fisica e concreta,
proprio le riflessioni che da tempo lo stavano accompagnando, come se
la sua mente e il suo corpo avessero voluto con anticipo offrire lui
un trailer, un avvertimento.
Attratti
dal tafferuglio e dal vociare, come cani richiamati dallo
scartoccaire delle confezioni del proprio mangime, sopraggiunsero
alle leguminose anche alcuni addetti del supermercato, uno alla
volta...senza fretta, dondolando, arrivarono in tre, uno era il
gerente del negozio. Intanto Fausto senza neppure capire come, si era
ritrovato con le spalle contro lo scaffale dei fagioli cinesi, le
fave tailandesi, il pane si segale senegalese e le barrette ai
quattro cereali africani, ne sentiva l'aroma mieloso, non gli
piacque.Gli
addetti del supermercato riconobbero subito Fausto Pattern e si
consultarono fra di loro a una decina di metri di distanza dalla
scena della "conversazione" animata, per intenderci
all'altezza delle liscive naturali.
"Ragazzi,
quello è il tipo della meteo" disse il gerente del
supermercato senza distogliere lo sguardo da Pattern in difficoltà."A
quanto pare se la sta vedendo brutta" rispose il capo reparto
chiodi e viti."Non
so se voi credete nel Karma, io si, e quello che so è che quel
tizio spesso non ci azzecca con le previsioni...è normale che la
gente glielo rinfacci almeno un pochino" disse con fare
dichiaratorio l'addetto al banco macelleria e pescheria."Stando
alle norme del supermercato dovremmo intervenire, per calmare la
situazione o eventualmente telefonando alla polizia" riferì il
gerente."Oppure
potremmo far finta di non aver visto nulla, sapete anche voi che
tutto si risolverà in pochi minuti, la gente ha da fare, non può
perdere la gioranta appresso a questo Pattern, per quanto si meriti
un'alzata degna di nome" concluse mister chiodo.Il
gerente e il responsabile del ferro si scambiarono un cenno d'iintesa
e fecero strisciare quei loro mocassini d'ordinanza contro le
piastrelle impolverate e unte del magazzino, compiendo un mezzo giro
su se stessi che sembrava una danza tribale di insetti caraibici
illuminati di neon e infine incamminandosi verso le casse, attraverso
i corridoi dei panni per i vetri appannati...volevano raccontare alle
cassiere quello che stava capitando in zona leguminose. Il macellaio
del supermercato invece non si mosse, rimase li a guardare ancora un
po...ascoltando le frasi provenienti dal drappello di persone che
pressavano Pattern e provando un senso di giustizia vedendo
quest'ultimo iniziare visibilmente ad impallidire:
"Cosa
pensi Pattern, che ci piace prendere insolazioni?"..."Ti
meriteresti di annegare nella pioggia, brutta merda"..."Una
volta mi sono quasi inchidato con l'auto per colpa tua
Pattern...potevo avere mio figlio nel sedile posteriore!"..."Pattern
lo scorso anno ci hai detto che le strade non gelavano, se avessi
avuto una smart anziché una toyota, avrei potuto anche perdere il
lavoro...e tu con il culo al caldo".
Il
macellaio non resistì, staccò la spilla d'ordinanza con indicate le
sue generalità dalla camicia rossa e si incamminò verso la scena.
Il
gruppo di persone che quel giorno si fecero attorno al meteorologo
con fare polemico e qualcosa in più, era così composto: la Signora
con il figlio e le costolette d'agnello ucciso nel rispetto degli
agnelli; il Signore anziano e in parte verde; una coppia di fidanzati
con il pullover uguale; due meccanici gommisti che erano li
(avrebbero dichiarato in seguito) per comprare le cicche; un maestro
di scuola elementare annoiato...e infine, l'ultimo arrivato: il
macellaio del supermercato appena autoprivatosi della sua identità
lavorativa.
Il
malcapitato Fausto Pattern era oramai arrivato allo stadio
dell'allibito, si sentiva come se si fosse imbattuto in un sintomo
orribile, un bozzo sotto l'ascella, del sangue da un'orecchio o
qualcosa del genere...ormai era effettivamente spaventato, sia dal
significato di quella situazione, che dalla situazione stessa. Voleva
farsi largo fra il gruppo di persone ma queste gli ostacolavano con
la forza il passaggio che l'avrebbe riportato al mondo...e lui non
capiva perchè...era ostaggio dell'ignoranza...ma ancora
resisteva...non la voleva chiamare ingnoranza, non avrebbe ceduto
alla tentazione...quelli erano solo altri modi di stare al mondo,
quelle persone erano lui, lui era quelle persone che a loro volta
erano nuvole...solo che parlava e nessuno ascoltava, solo che così
come un albero può caderti addosso impietoso, loro lo stavano
offendendo...a nessuno interessava sapere di lui, del fatto che aveva
vissuto nobilmente, o ci aveva provato...del fatto che aveva una
cosiddetta famiglia e che viveva il suo mestiere con spirito di
servizio. Non trovava la via per andarsene da li e quella ormai era
diventata la priorità...prese un barlume di decisione quando udì i
due fidanzati con il pullover identico parlottare fra di loro a bassa
voce:
"vai
a prendere una forbice amore, che lo sbarbiamo a questo..."
bisbigliò lei.
Pattern
poi vide il fidanzato correre via in punta di piedi...a quel punto si
sentì come rapito dagli alieni e gli montò la rabbia, estrasse il
telefonino dal cappotto, ma l'oggetto gli venne sottratto
all'istante...Pattern iniziò a spintonare per cercare di crearsi un
varco e fuggire alla velocità consentita a quelli nati nel
1948...ma...una mano...tragicamente abile, scivolò fra la folla in
direzione del suo pomo d'adamo e lo trattenne con forza esercitando
una pressione attorno alla sua gola e spingendolo nuovamente contro
le leguminose falsamente bio...un'altra mano poi lo prese per i
capelli, proprio sopra la fronte, dal ciuffo che ogni tanto al
mattino presto veniva accarezzato dalla sua amica che amava...ora lui
non capiva se le due mani che avevano repentinamente fatto contrarre
il suo volto appartenevano alla stessa persona oppure no...però dopo
alcuni secondi immobilizzato a quel modo smise perfino di percepire
quelle mani come parti del corpo di una persona, di una psiche, di
una maschera...erano solo mani, solo ossa con carne e materia...e si
sentì battuto...la natura gli stava facendo quello, il tutto gli
stava facendo quello...lui poteva volere bene al tutto, ma non doveva
illudersi della reciprocità di questa scelta, non sapeva più cosa
fosse quel "tutto".
In
realtà le mani erano del macellaio del supermercato, che disse,
mentre stringeva collo e ciuffo frontale di Pattern:
"Tu
ora te ne stai qui buonoe ci ascolti ancora per un po, stronzo di un
borghese".
Perfino
il resto degli aggressori rimasero spiazzati da quel gesto, l'anziano
quasi centenario fece alcuni passi indetro, e poi sentì che per lui
era abbastanza...se ne andò, così fece anche il maestro annoiato,
uno andò a comprare dei carciofi sott'olio e l'altro uscì dal
supermercato.In
seguito fu proprio Fausto a parlare, lo fece rigidamente, conun filo
di fiato, sempre arpionato dall'impiegato e oppresso dagli altri:
"Non
capisco cosa sta succedendo" disse il più sinceramente
possibile.Conclusa
questa frase Pattern sentì il suo corpo cedere, la pressione
arteriosa ritirarsi dagli arti inferiori, il suo sistema nervoso
tremolare stanco come una lampadina del cesso di una stazione
vecchia, sentì di svenire, sentì che il reale diventava onirico.
Il
macellaio percepì l'appesantirsi dell'involucro che stringeva, prima
corpo teso e poi spugna imbevuta di fango.
"Pattern
sta svenendo gente" avvisò, poco prima di lasciarlo andare."Ma
si fotta Pattern!" intervenne la fidanzata, facendo nel
frattempo una cosa molto grave.La
fidanzata vibrò, da sinistra verso destra, uno schiaffone sul volto
di Fausto Pattern, nato nel 1948 a Liegi, in Belgio, nel momento
esatto in cui il macellaio, sentendo come dicevamo il corpo della sua
vittima afflosciarsi, mollò la presa dalla sua gola e dai suoi
capelli.
Il
cerchio del drappello di oppressori si allargò in un un movimento
quasi coreografico, sembrava che lo schiaffo fosse stato un sasso
caduto nell'acqua e che le persone fossero gli evocativi cerchi
vellutati che ne conseguivano.
Allora
accadde che il corpo svenuto di Fausto Pattern inizò uno strano
viaggio fisico, in quel supermercato di Zugo, solo che stavolta non
c'era consapevolezza, non c'era meditazione e nemmeno poesia. La
testa era piuttosto maestosa, piena di ricordi, incoronata da molti
capelli grigi e bianchi, fitti e spettinati; l'arcata sopracigliare
era come un balcone decorato da gerani di cristallo; il naso, che
tanto aveva respirato, era la cappa fumaria dell'anima, la valvola
dei polmoni, sacchi resistentissimi ripieni di voli emozionali, a
volte incompresi. La testa, dopo aver ricevuto il suggerimento dalla
mano della fidanzata, diede via ad una traiettoria precisa e fluida,
che dall'alto delle leguminose la condusse al basso delle piastrelle
azzurre. Il corpo era arcuato e sempre più chiuso su se stesso, le
mani si congiunsero durante il percorso, anche questo fu un riflesso;
i piedi erano perfettamente paralleli, le gambe formavano una X e
reggevano ancora il resto di Fausto solo perchè le ginocchia di
erano baciate e unite nella loro parte interna. La traiettoria della
testa però fu la cosa che effettivamente sorprese tutti, Pattern
cadde di lato, allungato come una scopa mossa da una corrente d'aria.
Nulla e nessuno si contrappose al richiamo severo delle piastrelle
azzurre...la sua tempia sinistra non resistette e con tutto il peso
esercitato dal mischiarsi di chili e altezza, andò a cozzare
violentemente contro il suolo di cemento plastificato,
traumatizzandosi, fratturandosi, stridendo come se fosse a sua volta
di sasso...ma in fondo non c'è da stupirsi, era di osso...la pelle
che proteggeva il cranio si dilaniò con l'impatto in un tempo
impercettibile e proprio l'osso del cranio, pietra adattata alla
biologia, entrò in contatto con il pavimento, li alle leguminose.Il
corpo di Fausto Pattern fu defitivamente privato della coscienza, o
della consapevolezza di essa...nulla ora lo distingueva dalla
montagna...la montagna non aveva la facoltà di far esistere le
persone, di raccontarle, di immaginarle, ma le persone lo potevano
fare nei confronti della montagna. Smisero di esistere perfino i
pellicani, figuriamoci.
Fausto
Pattern morì in quel supermercato, esplose uno scandalo, tutti ne
parlarono per settimane, giornali, giornalai, baristi, alcolisti,
preti, anziani, padroni di cani durante i giri con i cani...alcune
persone crearono una pagina facebook a sostegno del drappello di
oppressori che aggredirono Fausto e la chiamarono: "solidarietà
per chi ha provato a far sentire la propria voce, Fausto Pattern non
è morto di omicidio". Altri, affranti dalla morte di Fausto,
crearono un'altra pagina e la chiamarono: "Siamo tutti Fausto
Pattern".Un
giornalista fu promosso per un articolo che scrisse; un fotografo fu
promosso per una foto che scattò di nascosto a una delle figlie di
Fausto mentre lavava i piatti. Una squadra di calcio quando fu
promossa in campionato fece due minuti di silenzio in memoria di
Pattern. La regione rimase per un bel po' senza previsioni
meteorologiche...molti meteopatici gaurirono, alcuni anziani si
tolsero la vita. Un ragazzo, abitante di Taipei, lesse la notizia ma
la interpretò male, capì che in Europa avevano ucciso un politico
importante e lo raccontò alla sua amica che amava, lei gli credette.Fausto
Pattern fu cremato, fu la sua amica amata a scegliere questa opzione,
nemmeno lei capì nulla di tutta quella vicenda, mapochi giorni dopo
il funerale del suo amato amico, iniziò a fumare la pipa.
m
